Un pedacito.

Salgo del hospital, de las prácticas, y llego a la parada del bus. Alli está sentada una chica de unos 25 o 26 años, guapísima, gitana. Está embarazada y se tapa la cara con una mano. Incapaz de parar quieta se queja, muy bajito.

Me inclino hacia ella: "¿Estás bien?"

Levanta la mirada y me sonríe: "Ay, mi niña, es que es me duele mucho la muela y no me la pueden sacar, por el embarazo..."

Además, no se atreve a tomar nada para el dolor, por si le hace daño al niño y aunque el médico le ha mandado unas pastillas, no se fía.

Comenzamos a hablar de todo un poco. Le cuento, entre otras cosas, que soy de Badajoz y que estoy aqui estudiando enfermería.

Le brillan los ojos y me toca la mano: "Pero, ¿cuántos años tienes?"

"19"

"¡Qué joven!" Lo dice bajito, con una mezcla de envidia sana e ilusión en la cara.

"Pero, y ¿cuántos años tienes tú?"

"18..." ¿Sólo 18? Aparenta muchos más.

"¡Anda! ¡Y soy yo la joven...!"

Antes de terminar de hablar ya lo he comprendido, pero ella me lo explica de todos modos: "Ya, pero tú vas a ser enfermera.. Y tan joven..."

Y más cosas que no dice, pero las entiendo igual. Ella lo que tiene es un embarazo y 18 años. Ella nunca será enfermera y, por un momento, duda de si el camino que eligió es el que más feliz le va a hacer.

Se levanta, me agarra la mano y con una gran sonrisa, me dice que se tiene que ir: "Cuídate mucho, mi niña, ¿si?".

Me dan ganas de abrazarle. Un coche con quienes supongo serán sus padres para delante. Le aprieto la mano con fuerza, intentando transmitirle lo que pienso y siento, le sonrío... Y se va.